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PRIMÓRDIOS DA PROBLEMÍSTICA POLICIÁRIA PORTUGUESA
3.ª PARTE - PROBLEMAS N.ºs 15 e 16
CICLO SECÇÃO "PROBLEMA POLICIAL"
- DE A. ARAÚJO PEREIRA
* * * * *
SEMANÁRIO JUVENIL
“O MOSQUITO”
Problema N.º 15
- Conte-me o que se passou, - disse Rosan ao guarda do grande armazém, que fora assaltado na véspera e donde tinham furtado importantes mercadorias.
- Ontem, pelas 8 horas, acabava de jantar, quando fui assaltado pelas costas, sem que tivesse podido ver os meus assaltantes. Colocaram-me sobre o rosto um lenço embebido em clorofórmio e só hoje recuperei os sentidos. Ao acordar, vi que muitas mercadorias tinham desaparecido e apressei-me a telefonar-lhe.
- Mas não ouviu nenhum barulho antes de ser atacado?
- Sim, mas não fiz caso. Como lhe disse estava a jantar.
O Inspector Rosan, entretanto, examinava o local e pegando no lenço, que se encontrava ainda húmido de clorofórmio, disse:
- E não reconheceu as vozes daqueles que o assaltaram?
- Não, não reconheci nenhuma voz.
- Mesmo que reconhecesse não o diria pois você é um cúmplice dos bandidos e considere-se preso.
Que induziu o Inspector Rosan a tal conclusão?
***
Problema n.° 16
O Inspector Rosan fora chamado com urgência à aldeia X, onde se encontrara, num lago, o cadáver dum indivíduo.
Nos seus bolsos foi encontrado um papel em que laconicamente se dizia:
Suicidei-me. Ninguém é culpado da minha morte. J. Praxedes.
Rosan analisou atentamente o pequeno fragmento de papel. A escrita era perfeitamente legível, embora estivesse estado dentro de água durante algumas horas.
- É curioso, - disse Rosan, - tragam-me os objectos encontrados nos bolsos do cadáver.
Rapidamente foram colocados sobre a mesa os seguintes objectos:
Uma boquilha, uma caixa de fósforos, um maço de cigarros, uma carteira, um molho de chaves, um lápis de tinta, dois lenços, um bilhete de identidade e um canivete.
Depois de percorrer com um atento golpe de vista todos os objectos, Rosan, disse: - Este homem não se suicidou, foi assassinado.
PORQUÊ?
***
SOLUÇÕES:
Problema n.° 15:
Se o guarda tivesse sido cloroformizado na véspera, o lenço estaria completamente seco, pois o clorofórmio é muito volátil.
Problema n.° 16:
Se a escrita está legível não tinha sido feita com o lápis da vítima, pois este era de tinta e a permanência dentro de água tornaria o bilhete ilegível.
***
TEMA – LITERATURA POLICIÁRIA
EVOLUÇÃO DAS TÉCNICAS NARRATIVAS
- QUEM COMETEU O CRIME?
É a narrativa policiária literatura ou jogo? A forma romanceada como nasceu na segunda metade do século XIX não dá lugar a dúvidas. Manifestamente literatura – e literatura de alto nível, como o tempo e os autores consagrados se encarregaram de mostrar – lida e apreciada sob o ponto de vista lúdico e exercício de raciocínio e saber. Naturalmente que se verificaram temporalmente alterações à técnica narrativa, essencialmente três divisões capitais, que acompanham as sistemáticas perguntas ante o crime: Quem? Como? Porquê?
A primeira palavra que se aplica à identidade do criminoso, pergunta: Quem foi? Isto é, quem cometeu o crime? É a mais antiga, a mesma proposta pelo fundador inicial: Edgar Allan Poe.
***
Como foi cometido o crime?
O segundo processo da técnica da narrativa policiária – para nós a primeira, visto que a primeira já referida não é evolução, pertence a Poe, criador do género – está ligado ao modus operandi do ilícito criminal, isto é, Como foi cometido o crime? A pergunta é talvez mais abrangente do que a idealizada pelo autor da inovação, R. Austin Freeman, que no prefácio do livro The Sing Bone (1912), depois de considerar equívoca a sacramental pergunta de “Quem foi?”, normalmente esclarecida nas últimas páginas da narrativa, e não satisfaz tanto o interesse do leitor “Como se chega ao conhecimento do delinquente?”. O processo de Freeman ganhou juízes e continuadores, servindo mais tarde para o aparecimento de novos processos narrativos.
***
Porque foi cometido o crime?
Este terceiro processo narrativo apoia-se no “porquê?”. Ou porque foi cometido o crime? O que o liga à motivação do delito. Já sabemos quem, como, falta-nos o porquê. Algo tão importante porque a descoberta da razão do crime, é meio caminho andado para se encontrar o criminoso. É, de resto, o processo mais escolhido pelos autores actualmente. Em estudos de policiário já tivemos ocasião para referenciar Anthony Berkeley Cox, com o pseudónimo Frances Iles, como o pioneiro do sistema que aborda o processo psicológico.
***
A MÁSCARA,
Conto por PEGGY MORROW
Dez notas de mil dólares novinhas, livres de tiras de plástico, lentamente colocadas soltas sobre o arranhado campo de vidro da escrivaninha do Dr. Raymond Bennet.
Gotas de suor surgiram na testa e no lábio superior do médico.
Dois minutos esgotaram-se antes do médico falar. Os olhos desviaram-se do dinheiro e fixaram-se nos frios olhos cinzentos do homem no lado oposto da mesa.
- Não, - disse o médico. Não posso fazer isso.
O visitante da meia-noite levantou-se. O seu impassível corpo esguio lembrava o de uma serpente.
- Certo, doutor, se não quer, não faça. Os meus argumentos esgotaram-se e isso é algo que nem mesmo um revólver pode obrigar a fazer.
Ele retirou as mãos enluvadas dos bolsos do sobretudo; a direita segurava uma automática.
- Só por questão de segurança, vou amarrá-lo à cadeira e amordaçá-lo. E cortar os fios do telefone.
Na manhã seguinte, o sono abandonava aos poucos a mente de Myra Bennet.
Virou a cabeça no travesseiro para acordar o marido com alguma palavra amarga. Sentou-se bruscamente. A cama ao lado estava intacta! Vestiu o robe.
Procurou pela casa e encontrou o marido como o pistoleiro o tinha deixado. Em pânico, desamarrou as cordas e tirou-lhe a mordaça da boca.
Ele então contou o que acontecera. Como um enviado de Joe Quatrociocci, inimigo público número 2, apareceu de madrugada oferecendo dez mil dólares para fazer uma operação plástica ao rosto e às impressões digitais do chefe da quadrilha.
- Não podia fazer isso. Apesar de precisarmos muito de dinheiro eu não poderia empurrar a minha profissão para esse fim sujo.
Ela saltou.
- Idiota! - gritou, rouca de ódio. - Idiota, mole e fraco! Céus! E achas que és um homem! Devias ter feito a operação e ninguém saberia. Podias ter aproveitado. Com todas as coisas que quero e que preciso! Tu enterras-me nesta cidade horrível. A mim! E rejeitas mais dinheiro do que já tivemos em dois anos da nossa vida!
- Mas, Myra, - protestou ele.
- Mas, Myra... - imitou ela - Já chega! Entendeste? Nunca serás ninguém!
Saiu correndo da sala e da vida dele.
Raymond Bennet nunca mais a viu até àquele dia em Viena. Cansado de tanto estudar e pesquisar, entrou num cinema que exibia filmes americanos. A câmara cinematográfica fez coisas estranhas e interessantes com a sua beleza. Ela era hipócrita e agressiva, bonita e má. O tipo perfeito para representar o papel de vamp moderna - a vulgaridade essencial escondida sob a arte dos técnicos de Hollywood. Ela não sabia representar. Poderia vencer utilizando o seu próprio tipo na vida real.
Ele seguiu os seus filmes em Viena e quando voltou a Nova Iorque. Foram dez anos de luta, brilhantes na ascensão da carreira de cirurgião. Na biblioteca da sua luxuosa casa em Park Avenue podiam-se encontrar, além de revistas de medicina, revistas sobre cinema. Uma noite estava na biblioteca a tomar um conhaque depois do jantar, com um colega, quando o mordomo entrou na sala trazendo o telefone portátil.
- Chamada de Hollywood, senhor.
- Hollywood? - estranhou o Dr. Bennet.
- Quem é?
O mordomo ligou o telefone ao interruptor e conferiu com a telefonista.
- Um Sr. Bernstein, senhor.
- Nunca ouvi falar dele... - disse o Sr. Bennet - mas é melhor atender.
Rápida e excitada a voz soou pelo telefone. Bennet deu um salto.
- Quem foi que disse? - gritou. - Oh, sim... sei. Não se preocupe com o dinheiro. Falaremos sobre isso mais tarde. Sim, sim, cancelarei tudo. Sim, vou de avião. Fretarei um, se for preciso. Sim, imediatamente.
Desligou o telefone.
A minha... quero dizer, uma amiga íntima, Myra Bent, a estrela de cinema sofreu um acidente de carro. A cabeça dela chocou com o vidro da frente. Era o produtor dos seus filmes. Eu disse que iria.
- Você é o único homem no país que pode fazer esse trabalho - disse o colega, aprovando.
No dia em que as ligaduras seriam retiradas, ele entrou no quarto. Ficou sozinho a um canto, fumando um cigarro enquanto os assistentes retiravam a gaze. Depois mandou que saíssem e caminhou até à cabeceira de Myra Bent. Sem falar entregou--lhe um espelho.
Ela viu o seu rosto milagrosamente reconstituído na sua beleza original. Mas era o rosto de alguém que ela nunca havia visto antes. Um rosto sereno e adorável, de tanta paz e bondade que olhando para ele fazia lembrar crianças brincando num jardim. Um rosto de Madona, certamente o de um anjo. Qualquer coisa, menos o rosto de Myra Bent, femme fatale da tela. Neste papel, ela nunca mais mostraria o seu rosto.
Antes que pudesse falar, ele levantou a mão pedindo silêncio.
- Eu sei - disse. - Mas agora pelo menos vais-te parecer com a mulher que sempre esperei que tu fosses.
Virou as costas e deixou-a com a máscara que faria parte da vida dela para Jane Gikkson.
DOMINGOS CABRAL DA SILVA
»»» Publica-se aos dias 15 e último de cada mês! «««
Saudações Policiárias
