👣 Primórdios da Problemística Policiária Portuguesa »»» PPPP »»» CORREIO POLICIAL - Domingos Cabral ☝ (Re)publicação - "CORREIO POLICIAL" de 02.OUT.2020

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 *** 3.ª Edição! 🧐 📖

 

 

PRIMÓRDIOS DA PROBLEMISTICA POLICIÁRIA PORTUGUESA

POR: DOMINGOS CABRAL

 

“PÁGINA POLICIAL”

COMPLETA DEZ ANOS DE PUBLICAÇÃO

Tendo iniciado a sua publicação em 7 de Outubro de 2010, esta “Página” completa assim hoje dez anos de vida - mais de 500 edições semanais! - o que a posiciona como uma das mais longevas das mais de trezentas Secções Policiárias já publicadas entre nós. A quantos nos têm acompanhado e colaborado ao longo deste período, incluindo a Administração do “Correio do Ribatejo” pelo apoio incondicional que tem prestado, expressamos os nossos melhores agradecimentos.

 

CICLO “REINALDO FERREIRA – REPÓRTER X”

Como anunciámos na passada semana, iniciamos hoje a reprodução dos “50 CONTOS MISTERIOSOS” que o jornal “Primeiro de Janeiro” divulgou, com grande êxito, em 1927.

Paralelamente com estes contos/Problemas inseriremos também textos de diversos autores reportando-se à vida e obra de Reinaldo Ferreira, assim contribuindo para um melhor conhecimento deste grande nome do jornalismo português do século passado.

Aqui fica o primeiro, assinado pelo Dr. JOEL LIMA, profundamente conhecedor da sua vida e autor de livros sobre o mesmo.

 

“OS PROBLEMAS POLICIAIS DO REPÓRTER X”

POR: JOEL LIMA

A resolução de problemas de índole criminal - ou seja, os que, inspirados pela corrente dedutiva da Ficção Policial, fazem do leitor um candidato a detetive, desafiando-o a resolver, através dos indícios constantes da narrativa, o enigma colocado normalmente pelo “quem” e, por vezes, pelo “como” de certa atuação delituosa - constitui, desde os aos 30 do século XX, uma forma de entretenimento de ócios que cedo ombreou com as charadas e as palavras cruzadas na época pré-sudoku.

Nos países anglófonos, é uso dizer-se que o passatempo foi criado por Lassier Wren e Randle McKay, proclamados originators of the detective problem for, quando, em 1928, The Crime Club, Inc., e a Doubleday, Doran & Company, Inc., de Garden City, N.Y., publicaram o primeiro “Baffle Book of Crimes to Solve”, por eles redigido. O livro teve boas vendas e, nos dois anos seguintes, houve um “2and Baffle Book” e um “3rd Baffle Book”, apregoando os editores que aquele “novo e fascinante jogo” alcançara larga popularidade, “varrera o país de lés a lés” - como era reconhecido num artigo de The Vanity Fair -e se propagara, em simultâneo à simultâneo, Inglaterra e à Alemanha. “Mais crimes para resolver é o que pedem os fans”. Nas décadas seguintes, Harold Austin Ripley alcançou fama e fortuna, graças aos seus “Minute Mysteries”, publicados por mais de cem jornais americanos e por muitos de todo o mundo, coligidos em volumes da “Pocket Books” e levados à tela em treze curtas-metragens.

Os Estados Unidos são useiros e vezeiros em reivindicar para os seus cidadãos façanhas e descobertas que, na verdade, já haviam ocorrido em outros pontos do globo (que o digam os irmãos Lumière, preteridos, do outro lado do Atlântico, por um Edison monopolista). Pois quanto aos detectograms, palavrão ianque para designar os problemas policiais, parece ter acontecido o mesmo. Um dos que podem reivindicar - se não a sua invenção, pelo menos a utilização do fenómeno em periódicos - é o muito nosso Reinaldo Ferreira que, de janeiro a abril de 1927, redigiu, para um concurso do Primeiro de Janeiro, “50 Contos Misteriosos” - na verdade 51, porque houve um conto-espécime, para explicar como funcionava o certame - que narravam enigmas cuja solução era deixada à sagacidade dos leitores.

Depois de uma prolongada lua de mel europeia que trouxe a este mundo uma menina, em Paris, e um futuro poeta, em Barcelona, Reinaldo, em 1926, fora contratado pelo Janeiro, assumindo-se, quase de imediato, como vedeta da redação do então mais lido periódico do Porto. Já levava, no ativo, dois folhetins - O Táxi nº 9297 (que, mais tarde, iria ser livro, filme e peça de teatro) e A Virgem do Bristol (que se ficou por livro), bem como a bem humorada reportagem de um caso amoroso que, hoje em dia, valeria a Reinaldo o labéu de “homófobo” (e que também pode ter inspirado, não o entrecho mas, talvez, o título do filme Rita ou Rito?...).

Enquanto decorria, no Janeiro, O duelo entre Rita (ou Rito) e Ambrosina, outros dois acontecimentos se preparavam: um, no interior do jornal, a viver intensamente o grande “Concurso dos Contos Misteriosos”, outro, nas hostes dos saudosistas da “República Velha”, pouco dispostos a suportar por mais tempo uma “Revolução Nacional” que percorria, penosamente, o seu ano 1.

No número de 20 de Janeiro de 1927, o grande periódico pormenorizava finalmente o certame que ia começar nas suas páginas, lá para o fim do mês. Pela primeira vez fora revelado ao grande público que os contos seriam “expressamente escritos” pelo “Repórter X”. E havê-los-ia para todos os gostos, desde os “românticos” aos “históricos”, dos policiaes” às “grandes proezas dos azes da escroquerie”, do detectivismo, da espionagem ou do donjuanismo”. Em cada um, variegado, “elenco de personagens”, a que não faltavam “heroes, sábios, artistas, generais, políticos, ingénuas, criminosos, mundanas, intriguistas, etc., etc., etc.”. E os temas girariam sempre à volta de um “acontecimento misterioso, um roubo, uma intriga, uma escamoteação, um rapto, um desaparecimento, uma proeza de espião.

“Mas” - advertia a colina-reclamo - “cada conto será suspenso na altura em que se revelar o nome do autor desse crime, desse rapto, desse roubo, dessa intriga, dessa escamoteação, etc., etc. etc. O leitor terá de raciocinar, de deduzir, de decifrar ou de adivinhar, pura e simplesmente - como se se tratasse de uma charada, de um enigma, de um quebra-cabeças - quem foi, entre os personagens do conto o autor da proeza”. E o jornal, depois de prometer distribuir “valiosos brindes aos que decifrarem o mistério das 50 curtíssimas novelas do concurso”, perguntava, de peito inchado: “É ou não original o Novo Concurso que o “Primeiro de Janeiro” vai encetar no dia 30 do corrente?”

Era. Que saibamos, não existe mais antigo vestígio da chamada “problemística policial” no nosso país. Dois anos mais tarde, L. Figueiredo, no Notícias Ilustrado, dirigira uma secção dedicada ao passatempo, sob a epígrafe “Problemas Policiais — O leitor é Sherlock Holmes?” (durou de 25/8 a 17/11, comportou dez enigmas e acabou quando o orientador, de partida para Nova lorque, se despediu dos concorrentes anunciando que, em breve, para gáudio dos leitores da gazeta, regeria, por correspondência, uma nova escola de “Polícia Científica” tendente a propiciar preciosos conhecimentos aos portugueses apaixonados pelo entretém).

“O policiarismo problemático” teve a sua idade de ouro em meados do século passado e, ainda hoje, dispõe de apaniguados fiéis, não obstante a pandemia dos passatempos ditos virtuais.

Para que os leitores, nada habituados a passatempos do género, ficassem cientes do que os esperava, o Janeiro no dia 29 apresentou um conto exemplificativo; chamava-se “Mataram Jacob!”. Jacob de Lemos, pugilista célebre, depois de derrotar o campeão de Cuba, escorregara numa casca de tangerina, batera com a cabeça na porta de ferro do seu camarim e ficara louco. Do manicómio fugira, um dia, para ameaçar Leopoldo Ramos, o seu protetor, acusando-o de haver, propositadamente, colocado a casca de tangerina em local estratégico para que ele escorregasse e ficasse inutilizado para o boxe. Jacob tinha um rival, Carvalhinho, a quem vencera, por três vezes, mas que era, agora, campeão de Portugal. Certa manhã, foram encontrá-lo na cela 16 - onde regressara, depois de Leopoldo, surpreendido pelo fugitivo, haver alertado a polícia - com a garganta cortada à navalha. O último parágrafo decorre no hall do manicómio, onde se reúnem quatro homens: Leopoldo, Carvalhinho, o crítico Anselmo e o sagaz agente Romualdo. Este último assevera a Anselmo que não era difícil descobrir o homicida - que, aliás, estava entre eles.

“-Fale claro - exigiu o crítico Anselmo. -Quem julga o senhor que é o assassino de Jacob?

“E o agente, sem hesitar, respondeu: -O assassino de Jacob foi...”

Aqui acabava o conto. O Janeiro - que adiara o início do concurso para 1 de Fevereiro -comentava a seguir: “Viram? Já reflectiram quem podia ser, quem podia ter interesse na morte do boxeur Jacob? Carvalhinho ou Leopoldo? Amanhã diremos quem foi o assassino de Jacob. E então todos compreendem que é fácil decifrar os “contos misteriosos”. Basta um pouco de atenção! E se descobrirem os 50 contos habilitam-se a numerosos, variados e preciosos prémios”. Alguns destes eram a seguir referidos: uma caneta de tinta permanente, um fogão de cozinha, uma figura de terracota, um serviço de lavatório em faiança inglesa e... um saco de batatas de 45 quilos.

Como prometido, no dia imediato, lá vinha a solução, não tão convincente como seria de esperar num caso que devia servir de modelo e prontuário: --Afinal, quem assassinou o boxeur enlouquecido? O rival Carvalhinho ou o protector Leopoldo? Foi o protector Leopoldo. -Porquê? Vão já compreender. Sigam o nosso raciocínio. Qual dos dois tinha maior interesse no desaparecimento do louco? Carvalhinho via nele um rival perigoso, mas Leopoldo via nele o seu algoz. A ideia fixa do louco fazia persegui-lo, com ânsias de morte... E por isso Leopoldo andava “cabisbaixo, pálido, preocupado... Era natural que mais dia menos dia Jacob conseguisse fugir e pôr em prática a sua vingança de louco. Havia só uma maneira de se libertar daquela perseguição; era matar Jacob - o seu protegido de véspera...”

O certame iniciou-se na data fixada em segunda escolha: 1 de Fevereiro. Durante mais de três meses - pondo de parte uma ou outra falha, quando havia notícia de tomo - o concurso, em regra, teve honras de primeira página. Cada conto era acompanhado por um cupão, destinado a ser preenchido pelos concorrentes, recortado e colado numa caderneta. Além dos espaços reservados ao nome e à morada do decifrador, cada cupão colocava uma questão relacionada com o mistério desse dia, seguido por uma linha pontilhada em que o concorrente devia escrever o seu palpite.

A revolta militar, que pôs o Porto em polvorosa em 3 de Fevereiro, suspendeu a publicação do jornal, pelo menos, durante um dia. Quando reapareceu, o acontecimento monopolizou de tal forma o espaço do Janeiro que o diário, quando, serenados os ânimos, retomou o certame (em 11 desse mês), repetiu o conto que publicara oito  dias antes e que, com as tropas na rua e as balas a silvar pelos ares, poucos terão conseguido ler, quanto mais decifrar.

O “Concurso dos Contos Misteriosos” tem muito de Reinaldo mas acusa, igualmente, influências estranhas. Em certos casos, o enigma vem, direito, da “Novela Popular” ou de outros fascículos de “três vinténs” que o autor lera na juventude. No conto nº 10, “Fugiu o leopardo!”, é patente a influência da novela “A amadora dos fenómenos” que deu título à colectânea que António Ferro publicara dois anos antes “A amadora dos fenómenos”, Livraria e Empresa Civilização-Editora, Porto - 1925).

Por sua vez, os pequenos enigmas serviram ao “Repórter X” como mote de várias narrativas que viria a escrever mais tarde.

Assim, muitos dos contos que compõem “As memórias extraordinárias do Dr. Duque, o cartomante do raciocínio”, a sua sequela, intitulada “Novas Aventuras do Dr. Duque”, que o “Magazine Bertrand” divulgou de Outubro de 1929 a Fevereiro de 1930 e em Abril e Maio de 1930, respectivamente, (ambas recolhidas no volume “Memórias extraordinárias do Dr. Duque, o cartomante do raciocínio”, com prefácio e notas do autor destas linhas; Livros do Brasil, Lisboa - Abril de 1997), glosam alguns dos enigmas do “Concurso”: “O Mistério das quatro primas” repete o tema do conto nº 20, “Uma frase apenas...”, “A noite que durou quarenta e oito horas”, embora amputada de 52, é um remake do conto nº 36, “A noite que durou cem horas”, “A ola do samorim de Calicut”, que, no “Concurso, saiu com o número 9, foi o guião de “A mensagem escamoteada”, e o já referido “Fugiu o leopardo!” (conto nº 10), ampliado e robustecido, veio a converter-se em “A dama do leopardo”, exemplar único das “Novas Aventuras do Dr. Duque”, no Magazine Bertrand.

Houve outros ulteriores aproveitamentos de ideias plasmadas no “Concurso”, bastará recordar mais duas: o conto nº 6, “A caixa das tintas” serviu para, retrospectivamente, definir a precoce vilania do conde de Avaz, cínico de serviço na segunda e última parte de “As Sombras do Barredo”, folhetim que o Janeiro começaria a desfiar nesse ano, e foi, igualmente, um dos episódios da “vida aventurosa” do segundo João de Portugal (Civilização, Julho de 1928 a Maio de 1929), enquanto “O marco postal nº 8” (conto nº 21) desceu um furo na numeração para, taxado de “O marco postal nº 3” surgir como capítulo inicial de “A bailarina búlgara” primeira (e única) prestação dos “Contos e reportagens misteriosas pelo Repórter X” que, com ilustrações de Ilberino dos Santos, o “ABC” publicou de 15 de Janeiro a 12 de Fevereiro de 1931.

A partir do nº 33, saído em meados de Março, o Janeiro anunciou que já estavam à venda, na Administração do jornal, as cadernetas em que deviam ser colados os coupons; o seu preço era de 1$00 e a capa, ilustrada, evocava personagens dos “contos misteriosos”. Findo o certame, o periódico, em 8 de Abril, tornou pública a sua intenção e repetir os “contos” que, “pelo engrossamento dos pedidos”, mais frequentemente eram referidos como tendo “escapado à leitura dos colecionadores”, e mais dizia que, brevemente, seria fixado o prazo para a entrega das cadernetas. Duas semanas depois (22/4), já estava instalado o serviço de recepção e, passado um mês (22/5), O Janeiro punha à venda “os jornais com todos os coupons”. O afluxo de cadernetas deve ter excedido as expectativas porque só em 1 de Outubro é que se procedeu ao sorteio. Realizou-se às 16 horas, em sessão a que presidiu Artur de Sousa, chefe de contabilidade da administração do periódico, secretariado pelo jornalista António Sarmento e pelo concorrente António Augusto Silva. No dia seguinte, o Janeiro fazia descer o pano sobre o sensacional certame, relatando como decorrera a assembleia final e divulgando a “relação dos números premiados” (42 para “cadernetas simples” e 6 para “cadernetas duplas”).

Joel Lima

(Inclui textos extraídos de dois livros: “A Três Vinténs - 100 Anos de Fascículos de Aventuras em Portugal” ebook disponível na livraria online da Biblioteca Nacional: Lisboa, 2018; O Porto do Repórter X, Campo das Letras, Coleção Descobrir o Porto: Porto, 2004.)

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E passemos, então, a reproduzir o que o Primeiro de Janeiro publicou no já longínquo dia 1 de Fevereiro de 1927, mantendo a ortografia em vigor à época - com vários vocábulos grafados de maneira diferente da atualmente utilizada.

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CONTOS MISTERIOSOS N.º 1

“AS RÃS ADESTRADAS” DE LIDIA TADINI

Nos fins de 1927 estava eu em Barcelona. Tinha sido um ano exaustivo... Trabalhára até a imaginação se negar ao credito do mais insignificante argumento de romance.

Resolvi repousar. Aconselharam-me Tarragona - a duas horas da capital catalã. Fui e instalei-me no Hotel Falcón, na avenida central da cidade. Na primeira noite, após o jantar, subi ao quarto e predispus-me a dormitar, quando o retinir, estridente, de uma campainha, me despertou da sonolência, obrigando-me a abeirar da janela. Constatei então que, frente ao hotel, havia dois teatros: o Novelty e o Apolo. O Novelty, incendiado de globos eléctricos, anunciava o seu espectáculo alfinetando-nos os ouvidos com a sua diabólica campainha.

Uma densa multidão se abichava junto às bilheteiras... A frontaria do vizinho Apolo estava completamente apagada.

Volvida a moleza que me ia derrubando para o leito, resolvo sair. E saindo do hotel notei que num “tripé” encostado ao teatro Apolo, ao teatro fechado, havia um cartaz berrante, onde tinham litografado uma dama, dum loiro oxigenado, empunhando uma espécie de batuta, e ao lado, sobre uma meza pintada de vermelho, uma dúzia de rãs subiam uma minúscula escada. O reclame era encimado pelos seguintes dizeres: Lidia Tadini - Rãs Adestradas. Estreno el projimo sábado.

Rãs adestradas? Lidia Tadini? Mas, eu conheci-a. Dois anos antes, um jornalista italiano apresentára-ma no palco do Olimpia, em Paris. Era uma milanesa a roçar pelos quarenta, de cabelo pintado, veterana dos “music-hall” que, quasi no final de uma carreira mais que modesta, descobrira o grande filão... De regresso duma tournée pela Ásia, trouxera aquelas rãs, alcunhadas de “eternas” pelos fanáticos vizinhos do Lago Sagrado de Tun-Hin - enormes, de um palmo de comprido e refulgentes como esmeraldas - com as quaes, à força de paciência e de “trucs” ela conseguira dar a ilusão de inesperadas habilidades. Era um bom número para enriquecer os empresários.

Lidia Tadini chegou no dia seguinte – e veio hospedar-se no meu hotel. Reconheceu-me. Falou-me numa algaraviada em que três ou quatro idiomas eram igualmente maltratados e apresentou-me ao seu marido, muito mais novo do que ela e com feições e pele de cigano. Findo o jantar, um novo personagem: era Soling, o empresário do Apolo. Mal podia ocultar, na sua velhacaria de negociante, prudente, o entusiasmo optimista que lhe dava aquele número que ele conseguira contactar.

- Morano - o director da Novelty - disse-nos ele, anda a telegrafar a todos os seus agentes para vêr se consegue um artista que a suplante... Pobre imitador! Para ser empresário é preciso ter faro... muito faro - como eu. Ele só ganha dinheiro quando eu quero.

À noite alguém me levou a um cabaret pomposamente intitulado “Bar Taciano”. Da rua, ouvia-se o tilintar das fichas de jogo. Ladiei, sem interesse, as mezas da roleta. Quasi oculto por uma dama agigantada, estava o jovem marido de Lidia. Mordia, nervoso, um charuto apagado - e perdia dinheiro sem cessar, teimando no zero.

-Joga! Joga! - disse para comigo. As rãs é que te pagam os vícios. Pobre Lidia. Quem te mandaria casar nas proximidades da velhice?

Como o Apolo só abrisse no dia seguinte, resolvi assistir à última parte do programa do Novelty. Morano, o director, sabendo-me jornalista, não me deixou pagar o bilhete. E findo o espectáculo quis que eu, que conhecia os meandros de Paris, visitasse as suas instalações, que eram as mais modernas da Europa. Fui ao palco - era um palco como outro qualquer.

-Podia ser maior - confessou-me Morano - mas este meu vizinho, que tem a mania de me prejudicar, comprou o terreno que está atraz do meu palco.

E, abrindo uma janela, acrescentou: -Como vê, não o utiliza... Fez dele um páteo para o qual abre uma janela do palco dele. Parece que quer espreitar o que se passa cá em casa.

E eu vi-me por dentro das divergências dos dois empresários.

***

Na noite da estreia fui visitar Lidia ao teatro. Bati à porta do camarim. “Um minuto... yo estoy terminando d`abilhar”... A toilette da artista devia ser completa, sobretudo no que dizia respeito à maquilhagem. Esperei, passeando pelo palco... E passeando, surpreendi a conversa dos irmãos “Felix”, ilusionistas da velha escola.

Cortavam classicamente na casaca dos camaradas. Um deles, pequenino, com uma grande cicatriz na face e olhos turvos; dizia para o outro:

- Esta Lidia parece perseguir-nos... Se não fosse ela, seriamos as “estrelas” da troupe... Já em Bilbao sucedeu o mesmo... E como ela pede uma fortuna - reduzem-nos, a nós, a uma miséria. E tudo porquê? Porque intruja o público com as malditas rãs.

E eu ri-me da rivalidade dos artistas.

***

Lidia teve um êxito ruidoso. Eu, da janela do meu quarto, assistia todas as noites ao resultado desse êxito. A campainha da Novelty, atraente na semana anterior, retinia agora cada vez mais estridente, sem conseguir agrupar, frente à bilheteira, duas dúzias de espectadores. Em compensação, muito antes das nove, já o vestíbulo do Apolo transbordava de populaça.

Nas vésperas de abandonar Tarragona fui ao Apolo. Mas, mal entrara na porta da caixa, um alarido escandaloso me despertou a curiosidade. Junto à janela que dava para o páteo amassava-te toda a companhia: os clows, os voadores, a mulher barbuda, o gigante Domesco, os irmãos Felix, a bailarina russa, o empresário Zolis... Todos gesticulavam, todos berravam, entrechocavam-se pragas em mais de cinco idiomas. E no meio do grupo, a pobre Lidia esfarripava a cabeleira loira, numa fúria de desespero... A seu lado, mudo, de mãos cruzadas atraz das costas, o marido chupava o seu inseparável charuto.

Aproximei-me e inquiri que desgraça tinha desabado no music-hall. E ela, espetando o indicador, mostrou-me a caixa onde guardava as rãs. Mas as pobres rãs tinham perdido todo o relevo: estavam imóveis e lisas como se fossem de cartão. Um vândalo as achatara às marteladas.

***

No dia seguinte, Lidia veio procurar-me. Precisava de desabafar.

-Que desgraça... Perdi o meu ganha-pão. Perdi a fortuna que encontrei no fim da vida. Estou velha e incapaz de descobrir outro número. Eu bem sei... bem sei... Agora que estou pobre... agora que perdi as minhas queridas rãs... Mário vae abandonar-me. Mário, no fundo, odeia-me. E eu amo-o loucamente. Mário era o marido.

***

Lidia impressionára-me. E naquela tarde apresentei-me ao comissário da polícia.

- Se o autor desta proeza for descoberto e tiver com que pagar - a pobre artista será indemnizada do seu prejuízo? - indaguei.

- Decerto.

- Pois bem. Eu sei quem foi que criminosamente matou as rãs. O acaso trouxe-me dados, e o raciocínio a dedução.

 

O autor da proeza é...

 

COM QUE MOBIL MATARAM AS RÃS DE LIDIA TADINI?

QUEM AS MATOU?

 

Raciocinem, fixem a sua atenção nas frases impressas em itálico e encham o coupon do “CONCURSO DOS CONTOS MISTERIOSOS”.

 

 

 

 

 

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